Le jeu de la dame

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Littérature américaine
Par Marie-Hélène Moreau

Il est toujours périlleux de lire le livre dont est tirée une adaptation à l’écran que l’on a appréciée. La déception n’est jamais loin. Rien de tel ici. La série à succès “Le jeu de la dame” a restitué fidèlement le livre de Walter Tevis et permis par là même sa publication en français qui nous replonge avec plaisir dans l’univers de Beth Harmon, enfant prodige des échecs.

Très tôt orpheline, la petite Beth est placée dans une institution où l’on “calme” les enfants à coup de pilules, ce qui créera chez elle une spirale addictive qui la suivra longtemps. Contre toute attente, c’est dans cet établissement qu’elle découvrira les échecs, par l’intermédiaire de l’homme à tout faire qui y travaille et qui, sous ses airs bougons, sera son premier professeur. Finalement adoptée, elle prendra son envol et deviendra au fil des pages et des années l’un des meilleurs joueurs d’échecs au monde. Sur fond de guerre froide (nous sommes dans les années soixante et les russes sont les maîtres des échecs), le livre suit son ascension, ses tourments, sa solitude, mais surtout sa fascination totale pour le jeu et sa rage de vaincre.

Si un roman autour des échecs peut sembler à certains être une lecture un peu rébarbative, il n’en est pourtant rien, tant le personnage de Beth est intrigant et attachant. Tellement intrigant et attachant qu’on regretterait presque par moment qu’il ne soit pas plus approfondi, mais bon… Les personnages secondaires sont également bien dessinés, que ce soit la mère adoptive de Beth, aimante à sa façon, ou les partenaires de jeu de Beth, petits amis ponctuels et distanciés. Tout juste peut-on relever le fait que le déroulé d’une partie d’échec est plus agréable à regarder qu’à lire, et que les passages décrivant les successions de coups sont parfois un peu abscons. Cela n’enlève cependant rien à la qualité du livre. Le récit est fluide, bien construit, et l’univers très particulier des échecs fonctionne à merveille, avec quelques trouvailles particulièrement inspirées (et brillamment reprises dans la série), comme la visualisation mentale du jeu sur le plafond de la chambre. Un plaisir de lecture !

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Walter Tevis
Le jeu de la dame
Editions Gallmeister
2021

1983 pour l’édition originale (chez Random House)

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Après Claude

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Redécouvertes
Littérature américaine
Par François Lechat

D’une certaine manière, c’est un livre sur l’emprise. Celle subie par la narratrice, Harriet, de la part d’un certain Claude, un intello français assez imbuvable qui l’accueille chez lui et en fait une sorte de servante avant de la mettre à la porte du jour au lendemain. Puis l’emprise qui attend Harriet, qui vit dans le milieu de la bohème new-yorkaise, quand elle se sera réfugiée à l’Hôtel Chelsea et fera la connaissance d’un gourou bien décidé à la reconnecter avec son corps…

Ce roman n’a cependant pas grand-chose à voir avec ce qui se publie aujourd’hui sur ce thème. Car il date de 1973, année de sa publication à succès aux Etats-Unis. Autrice de romans érotiques, Iris Owens traite son sujet sur le mode de la comédie, avec une profusion de bons mots et une bonne dose d’autodérision. Elle y ajoute évidemment quelques sentences féministes, mais ce qui frappe est surtout la relative passivité de son héroïne, qui prend parfois plaisir à se laisser faire et a autant de comptes à régler avec une ancienne amie qu’avec les hommes. Les pièges tendus aux femmes par la soi-disant libération sexuelle des années 1970 sont bien là, mais abordés de manière légère, un peu ambiguë, sans conclusion claire. Un exercice de littérature, donc, pour un livre devenu culte, paraît-il, et qui est traduit pour la première fois en français.

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Iris Owens
Après Claude
Traduction : Josée Kamoun
Éditions de l’Olivier
2026

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La famille

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Littérature étrangère (Espagne)
Par Marie-Hélène Moreau

La famille, éternel sujet de littérature ! Famille heureuse ou malheureuse, équilibrée ou dysfonctionnelle, réduite ou nombreuse, famille pleine de secrets… Celle dans laquelle nous invite Sara Mesa n’est à coup sûr pas un modèle à suivre, se présentant plus comme une secte que comme une famille. Le père, d’ailleurs, l’appelle “Le Projet”.

Le père, donc, qui se fait appeler “père”, est soi-disant avocat, défendant les bonnes causes, sans qu’on en soit bien sûr. La mère, que tous appellent “mère”, applique à la lettre les préceptes de cet homme qu’elle a épousé, se fâchant régulièrement à ce sujet avec son frère, personnage étonnamment normal et sympathique dans le contexte. Les enfants, eux, subissent. Parce que c’est ça aussi, la famille, la domination des plus faibles par les plus forts. Cette domination est ici purement psychologique, servant à merveille le discours lénifiant du père sur la famille parfaite. En adepte inconditionnel de Gandhi, il ne saurait en effet user de violence physique. Cette domination s’exerce au travers de règles strictes (activités personnelles obligatoirement effectuées en commun, interdiction d’avoir un quelconque secret…) et d’un mode de vie imposé (pas de télévision ni de cadeaux d’anniversaire, et d’une façon générale, aucun accès à la modernité). Les enfants subissent ces diktats, chacun à sa façon. Damian, l’aîné en surpoids, survit en totale introversion ; Rosa, la rebelle, fait le mur ; Aquilino, le cadet futé, surjoue hypocritement son rôle, et Martina, l’adoptée, attend que le temps passe pour pouvoir s’en aller.

Écrit à hauteur successive de chaque personnage et en alternant les époques, le récit dévoile par petites touches cet univers malade, dominé de façon tristement patriarcale par ce père de famille, à sa manière tout-puissant. Le dispositif peut parfois perturber, mais il est efficace pour installer le malaise, d’autant qu’il est servi par une écriture impeccable. En résulte un livre à l’ambiance étouffante, qui renouvelle l’approche sur le sujet un peu éculé de la famille dysfonctionnelle et ses conséquences sur ses membres. À découvrir.

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Sara Mesa
La famille
Éditions Grasset
2024

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Panthères

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Policiers et thrillers (France-Canada)
Par François Lechat

Tout le monde ne peut pas se prévaloir d’une préface de Michel Houellebecq, ni d’un article louangeur dans le Nouvel Obs. Encore que la préface, ici, tienne en moins de quinze lignes, et porte sur un seul point : le Grand Ecrivain applaudit à la lecture d’un roman policier écrit du point de vue, non pas d’un enquêteur ou d’un juge d’instruction, mais d’un procureur.

C’est en effet fort rare, à ma connaissance. Mais cela change-t-il quelque chose ? Pas vraiment : Panthères est un policier on ne peut plus classique, avec ses meurtres, ses faux et ses vrais suspects, ses personnages attachants ou inquiétants, son suspense et ses surprises. L’originalité est le soin apporté à nous expliquer les procédures et leurs contraintes, au point que l’autrice se fend de notes de bas de page pour apporter plus de précisions…

La personnalité de la narratrice est bien affirmée, quant à elle. Substitute du procureur (comme Valentine Vendôme dans la vraie vie), c’est une femme encore jeune, victime d’un trauma datant de l’enfance, élégante sur ses Louboutin, en proie à ses désirs mais soucieuse de ne pas choquer dans ce monde très codé de la magistrature. Et en colère devant tout ce qui irrite aujourd’hui les féministes : le patriarcat, l’égoïsme masculin, le non-consentement, la violence physique et psychique… Cela donne du peps, à certains égards, mais cela me paraît tout de même assez prévisible, par les temps qui courent. D’autant que le style, très soigné mais sans invention, ne donne pas plus de singularité au récit.

Au total, ce premier roman délasse et nous instruit un peu, mais n’a en rien la patte d’un Houellebecq. Ce qui n’est pas grave, évidemment.

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Valentine Vendôme
Panthères
Éditions Michel Lafon
2026

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Wanted

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Littérature française
Par Catherine Chahnazarian

Ce court roman commence bien. C’est réjouissant : Trump et Musk, dans des attitudes et dialogues d’un réalisme remarquable, apparaissent d’emblée comme les personnages principaux d’une farce dont on devine aisément la portée morale. Il y a de jolies idées, dans cette fiction amusante – mais dont le burlesque ne décolle pas, malheureusement, de même que le récit se développe peu. Notamment parce que la dynamique narrative est plusieurs fois brisée par des explications – à mon avis inutiles – sur le capitalisme et la dérive d’un monde dans lequel la vérité n’a plus la place qu’elle mérite, la morale non plus. Rien de transcendant quant à l’analyse, donc, et le lecteur aurait pu se contenter de ce qui compose le récit (coup de théâtre initial, déclarations des grands hommes, événements, interviews…), assez explicite pour suffire, au plan de la réflexion morale.

Mais encore fallait-il oser les personnages et leurs agissements. Le roman est léger mais assez culotté. On le lit jusqu’au bout pour voir où il va et pour les trouvailles qui amusent alors même qu’il n’est pas très substantiel.

Philippe Claudel s’explique ensuite dans une postface à la fois sympathique et naïve : le rire comme solution, c’est un peu maigre, je le crains. Mais espérons !

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Philippe Claudel
Wanted
Éditions Stock
2025

Disponible au Livre de Poche

Tous nos articles sur Philippe Claudel : L’Archipel du Chien ; L’arbre du pays de Toraja ; Hommage à Philippe Claudel ; Fantaisie allemande ; Crépuscule.

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La sorcière

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Littérature française
Par Daniel Kunstler

Lucie, la narratrice de ce court roman de Marie Ndiaye, est héritière du don de sorcellerie au même titre que sa mère et ses deux filles adolescentes, mais s’estime irrémédiablement moins douée qu’elles, peut-être à force de réprimer son talent plutôt que de l’exploiter. Par contre, elle déploie son énergie à préserver une cohésion familiale d’emblée condamnée. Car les hommes dans sa vie, son père et son mari, ne parviennent pas à se faire d’avoir des femmes plus ingénieuses qu’eux. L’époux de Lucie disparaît avec leur pécule, une belle somme constituée de fonds que son père a détournés de son employeur. 

Outre la fragilité conjugale et familiale, cette intolérance des hommes face au pouvoir féminin donne un thème à ce livre, parmi d’autres. Captivant aussi est le contexte social, image d’une certaine France petite bourgeoise : logements modestes mais adéquats, métiers conventionnels, etc.  Le récit introduit même une voisine stéréotypée, qui met son nez partout et calcule ses intérêts. (Le décor social n’est pas sans me rappeler les bandes dessinées de la regrettée Claire Bretécher dans le Nouvel Obs des années 1970.)  Avec cette toile de fond, la réaction des filles de Lucie à leur don de sorcière, une fois initiées par leur mère, me paraît parfaitement saine et logique. Armées de leur intelligence et passablement indifférentes aux déboires de leurs parents, elles vont se servir de leur don pour affirmer leur liberté. Elles n’ont même pas besoin de la réclamer ; elles l’assument sans hostilité et avec une complète désinvolture.

Marie NDiaye traite ses sujets avec doigté. Bien que les sorcières, du moins à ma connaissance, ne courent pas les rues, les personnages restent humains, avec leurs faiblesses et préoccupations. Les femmes soucieuses de l’entente familiale, les hommes frustrés par leurs propres limites, les adolescentes refusant de sacrifier leur jeunesse. Bien que le leitmotiv de la sorcellerie s’y prête, l’auteur évite de verser dans le surnaturel frivole ; elle l’inclut par petites doses, du moins jusqu’à la fin du livre.

Il m’est impossible de ne pas recommander ce livre. Certes, il faut quelques pages pour s’accoutumer à la plume de NDiaye, mais l’originalité du style et de la thématique de ce livre en fait le charme. En somme, une bonne petite lecture.

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Marie NDiaye
La sorcière
Éditions de Minuit
1996

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Tout le monde aime Clara

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Littérature française
Par Anne-Marie Debarbieux

Victime d’un très grave accident de voiture en se rendant avec une amie à un concert, Clara, 17 ans, reste plusieurs mois dans le coma avant de se réveiller et de reprendre progressivement pied avec la réalité. Elle est bien soutenue par une équipe médicale confiante et des parents officiellement séparés mais qui font face ensemble à ce retour progressif à la vie. Mais Clara n’est plus tout à fait la même, elle se trouve investie d’un pouvoir nouveau : celui de lire l’avenir et de l’influencer.

Le récit change alors de direction pour se focaliser sur Eric Duprez, écrivain sans succès et amer qui essaie de compenser sa déception par l’animation d’un atelier d’écriture auquel s’inscrit Alexis, père de Clara. L’écrivain devient alors le personnage principal et son destin change, il passe de l’ombre à la lumière et se trouve enfin reconnu.

Clara a acquis le pouvoir de revenir sur le passé et de lui faire prendre une autre direction. Elle n’est pas une voyante, elle ne prédit pas l’avenir, elle le suscite.

Ce roman est à la fois attachant et déconcertant, inclassable. Ce n’est pas celui de Foenkinos que je préfère mais je l’ai néanmoins vraiment apprécié.

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David Foenkinos
Tout le monde aime Clara
Éditions Gallimard
2025

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Blanc

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Littérature étrangère (Corée du sud)
Une brève de Catherine Chahnazarian

Une gare. Trop à l’avance. Acheter de quoi lire. « Prix Nobel 2024 » en grand sur la couverture. Je fais tournoyer les pages. Beaucoup de blanc, hahaha. Ce sera vite lu. J’achète.

Une suite de considérations. Poétiques, certes – comme on écrit à 15 ans. Des souvenirs ? Des passages choisis d’un journal intime ? Toujours est-il qu’Han Kang se regarde écrire. Aucun intérêt. Du foutage de gueule. Un éditeur qui veut rentrer du fric ?

Regrets.

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Han Kang
Blanc
Traduction : Jeong Eun-Jin et Jacques Batilliot
Au Livre de Poche
2026

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Stella

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Policiers et thrillers
Par François Lechat

Les critiques de Sylvaine et d’Anne-Marie m’ont donné envie de découvrir cet « auteur italien de polars », qui n’est pas un « auteur de polars italiens » car, pour lui, il n’y a pas d’identité italienne unique : il est très attentif à la variété des régions et des langages de la Botte, nous offrant d’ailleurs tout un florilège d’expressions hautes en couleur et délicatement traduites quand elles sont trop crues.

Le moins que l’on puisse dire, c’est que Pulixi est efficace : caractères bien dessinés, héros torturé auquel on s’attache et qui intrigue, dénouement inattendu, sentiment de vérité face à la description d’un quartier populaire de Cagliari, excellents dialogues. Le point de départ n’est pas original – une splendide jeune femme est retrouvée morte sur une plage –, mais l’enquête est assez tortueuse pour tenir en haleine pendant 500 pages, même si on devine que certaines pistes tourneront court.

J’ai cependant une réserve : le soin apporté à caractériser les différents enquêteurs au travers de leurs dialogues, de leurs relations ou de leurs travers ralentit l’intrigue et m’a paru un peu excessif. Cela enrichit le propos, mais ce n’est pas vraiment ce que je cherche quand j’achète un roman policier.

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Piergiorgio Pulixi
Stella
Éditions Gallmeister
2025

Toutes nos critiques de Piergiorgio Pulixi : La septième lune ; L’illusion du mal ; Le chant des innocents ; Si les chats pouvaient parler.

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Born to run

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Biographies et autobiographies (USA)
Par Daniel Kunstler

J’ai un aveu à faire : je suis un amateur inconditionnel de la musique de Bruce Springsteen et du personnage, et je pardonne à ceux qui douteraient de l’objectivité de mon commentaire sur Born to Run, une autobiographie lyrique comme ses chansons, avec des pointes d’humour en sus. Et comme pas mal de ses chansons, des passages de ce livre ont pu me réduire en larmes. 

Bruce, surnommé The Boss – une blague de ses collaborateurs –, a passé son enfance à Freehold Borough dans une région du New Jersey où la vie, à l’époque de la jeunesse de Bruce, était aussi monotone que le paysage, avec néanmoins l’avantage d’une population ethniquement très variée, antidote du racisme. Son père à qui, adulte, il pardonnera, était une présence menaçante et misanthrope, souffrant d’une dépression clinique dont Bruce a hérité. Il décrit sa mère comme débordante d’amour, et à sa façon de l’exprimer, je le crois. Les soucis économiques (qui reviennent dans ses chansons) pèsent sur le ménage ; Bruce dort dans une chambre sans chauffage. Encore adolescent, sa famille, sous l’emprise du père, l’abandonne et décampe en Californie.

Pour échapper à la monotonie de son entourage, il fait les quatre cent coups et finit par se réfugier dans le rock and roll, et par moments dans le folk. Dès ses débuts de musicien, son empathie lumineuse pour les gens ordinaires et l’espèce humaine en général produit une œuvre qui finira par résonner magnifiquement avec son public. À mon sens, c’est cette empathie – omniprésente dans les pages de ce livre – et l’énergie qu’il y consacre qui font son succès, encore plus que sa voix et sa guitare, des outils plus que des fins en soi. 

Je ne cherche pas à trouver des convergences inexistantes. Néanmoins, Springsteen n’est pas sans me rappeler Jacques Brel. Certes, Brel ne figure pas au palmarès du rock, mais les esprits se rapprochent : le refus de l’oubli, le cœur sur la main, la sympathie pour les plus modestes, l’idéalisme. Et il y a chez tous les deux une progression théâtrale dans leurs chansons et prestations.

Cette autobiographie reflète la franchise inébranlable de son auteur. Il n’hésite pas à évoquer des épisodes dont il n’est pas fier, ses faiblesses personnelles et les démons psychologiques qui l’habitent.

Lisez ce livre ; mieux encore écoutez les chansons, par exemple celle-ci : Bruce Springsteen & The E Street Band – The Promised Land (Live In Barcelona).

Le monde et les aspirations de Springsteen, comme dirait Brel, c’est mon Amérique à moi.

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Bruce Springsteen
Born to run
Éditions Albin Michel
2016

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Les impatients

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Littérature française
Par Marie-Hélène Moreau

Les impatients, ce sont ces jeunes gens sur-éduqués, connectés, qui font carrière dans de grands groupes, des fonds d’investissements, ou qui montent leur start-up. Ils sont impatients de faire carrière, impatients de réussir, ils sont programmés pour.

Reine est de ceux-là. Après quelques années dans des entreprises du luxe, elle lâche une nouvelle opportunité de carrière pour monter sa propre entreprise, un centre de bien-être par les algues. L’affaire prend tout son temps, toute son énergie, au détriment de sa vie privée, mettant en difficulté sa relation avec son avocat de mari.

Inutile de plus en raconter, sauf à dévoiler toute l’intrigue du livre qui n’est pas très complexe, ce que d’aucuns pourraient lui reprocher, mais l’intrigue n’est pas vraiment le propos. Le propos est de décrire ce monde du business et de la finance, Maria Pourchet, après tout, est sociologue de formation ! Working girl ambitieuse, avocat psychorigide, investisseurs cyniques, l’autrice dresse un portrait au vitriol de tout ce petit monde. Les personnages sont un brin caricaturaux, ce qui, sans doute, est intentionnel, mais nuit inévitablement à la profondeur du propos.

Reste le style. Assurément, Maria Pourchet n’en manque pas. Il est moderne et trépidant, à l’image de Reine et ses comparses. Drôle et ironique, le texte est truffé de “trucs” d’écriture (par exemple l’interpellation récurrente du lecteur) qui lui donnent indéniablement du sel, mais nuisent parfois à sa bonne compréhension, voire peuvent lasser le lecteur.

Originale, l’autrice est donc à tester, pour ceux qui ne la connaissent pas !

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Maria Pourchet
Les impatients
Editions Gallimard
2019

Une autre critique de Maria Pourchet : Feu

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Un poisson sur la lune

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Littérature étrangère (USA)
Par Marie-Hélène Moreau

Assurément, Un poisson sur la lune n’est pas à mettre entre toutes les mains, tant sa lecture peut s’avérer difficile. Âpre, étouffant, il décrit en détail les états d’âme d’un homme en proie à la dépression et aux idées suicidaires.

Jim, quarantenaire poursuivi par le fisc, deux divorces à son actif, vient rendre visite à sa famille avant de retourner dans sa nouvelle maison en Alaska. Dans sa tête – car c’est de son point de vue que se place le narrateur -, il s’agit là d’une dernière visite, car son plan est de se suicider dès son retour. Il envisage même, avant, de tuer tout ou partie de sa famille, et transporte partout avec lui un revolver. Entre maux de tête persistants, insomnies, difficulté à communiquer, considérations sur sa vie gâchée, pulsions sexuelles débridées et interrogations sur le sens de la vie, le lecteur suit ce séjour chaotique. Autour de lui, certains – son frère, et sa seconde ex-femme, notamment – essaient de l’aider comme ils peuvent, quand d’autres – ses parents particulièrement – ont baissé les bras. Lui en est persuadé, ils ne peuvent rien pour lui. Il se sent totalement étranger au monde, et peine même à établir le contact avec ses deux enfants.

L’auteur de Sukkwan Island, dont la transposition cinématographique vient de sortir sur les écrans, a puisé dans sa propre enfance pour écrire ce livre largement autobiographique, son père s’étant suicidé dans des circonstances similaires. L’occasion pour lui de livrer une puissante réflexion sur ce qui nous fait, ou pas, tenir à la vie, sur nos renoncements. Dans cette Amérique où la religion, les armes et la réussite sociale tiennent une place omniprésente, il n’est pas toujours bon, semble-t-il, de se poser trop de questions.

Une lecture dérangeante, certes, mais qui ne laisse pas indifférent.

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David Vann
Un poisson sur la lune
Editions Gallmeister
2019

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Cœur-d’amande

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Littérature francophone
Une brève de Julien Raynaud

Ce court roman se dévore à grandes enjambées, bien que son narrateur soit un nain. Ce dernier vit avec sa grand-mère, qu’il adore, et il évolue dans le quartier populaire de Montmartre où il côtoie une faune populaire et haute en couleur. Avec de tels éléments, on croit un peu au début lire Mémé de Philippe Torreton, une mémé qui aurait été parachutée dans l’ambiance d’un Malaussène… Cette histoire a cependant sa propre originalité, et sonne aussi vrai que La vie devant soi. A croire qu’il suffirait d’écrire sous pseudonyme pour faire un roman « du peuple »…

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Yasmina Khadra
Coeur-d’amande
Éditions Mialet-Barrault
2024

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Philip & moi

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Littérature française
Par François Lechat

Que doit faire une autrice quand elle admire Philip Roth mais qu’elle apprend, de diverses sources, qu’il s’est comporté de manière assez détestable avec les femmes ? Soit cesser de l’aimer et de le lire, soit lui consacrer un livre pour y voir plus clair et faire la part des choses. On l’aura deviné, c’est cette seconde voie, plus prometteuse, qu’emprunte Colombe Schneck dans Philip & moi.

Pour prendre son sujet à bras-le-corps, elle s’invente un double fictionnel, Esther, qu’elle envoie fréquenter Philip Roth en 1991 dans un contexte réaliste : celui de sa relation compliquée avec une journaliste américaine d’origine française, Francine du Plessix, qui était obsédée par Roth et dont on se demande jusqu’à la fin si elle est parvenue ou pas à coucher un jour avec lui. Roth et Francine ayant laissé derrière eux de nombreux écrits, le roman de Colombe Schneck est solidement documenté, d’autant que celle qui était la femme de Roth aux alentours de 1991 a raconté sa vie conjugale dans un livre assassin que Roth croyait dicté par Francine dans un désir de vengeance. Bref, il y avait en tout ceci matière à un reportage distancié ou à un drame romancé.

Philip & moi est un roman, sans aucun doute, mais il évite le ton du drame ou de la dénonciation auquel son sujet se prêtait. L’autrice traque Philip Roth dans sa vie privée, là où il révèle ses failles et ses petitesses, mais elle revendique son goût pour la sobriété et n’a pas voulu régler des comptes avec cet auteur qu’elle continue d’admirer. D’où un roman un peu déroutant, subtilement construit, élégamment écrit si l’on admet une ponctuation un peu libre, très informé mais assez lisse, sans guère de suspense ni même de chair. Un beau travail d’écrivaine française, tout en maîtrise et en légèreté, comme c’était déjà le cas pour un petit roman centré cette fois sur les turpitudes d’Alain Robbe-Grillet, Aucun respect d’Emmanuelle Lambert. Quand les grands écrivains déçoivent, il reste la littérature.

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Colombe Schneck
Philip & moi
Éditions Stock
2026

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Morning Star

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Policiers et thrillers
Par François Lechat

Je ne connaissais ni l’auteur de Morning Star, Craig Johnson, ni la série des Walt Longmire, qui compte près de vingt titres à ce jour. C’est peut-être la raison pour laquelle j’ai eu un peu de mal à entrer dans ce livre attachant et qui devient peu à peu passionnant, une fois que l’on a bien saisi l’identité des multiples personnages – dont certains ont deux voire trois noms différents, suivant en cela la tradition indienne qui imprègne ce roman situé dans les territoires cheyennes.

Walt Longmire exerçant la profession de shérif, c’est une enquête qui se déploie ici, avec son lot de mystères, de pistes plus ou moins crédibles et de suspense. Mais c’est la peinture des rapports sociaux qui intéresse manifestement l’auteur, et qui fait l’intérêt de ce roman très dialogué. Entre hommes et femmes, entre Blancs et Indiens, entre humanistes et suprémacistes, entre jeunes et moins jeunes, les motifs d’affrontement et de solidarité ne manquent pas, et donnent un tour très humain à ce récit. Tout en incluant une dimension religieuse, voire mystique, sous la forme d’une inquiétante légende indienne relative aux défunts. D’où un cocktail assez rare, un peu long peut-être mais traversé de fulgurances, comme cette phrase mise en exergue par l’éditeur : « Je sortis le colt de mon holster, me disant qu’une once de prévention valait mieux qu’une livre de plomb. »

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Craig Johnson
Morning Star
Traduction : Sophie Aslanides
Éditions Gallmeister
2025

Autres romans de Craig Johnson déjà chroniqués sur Les yeux dans les livres : Dark Horse ; À vol d’oiseau

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