Les salauds gentilshommes

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Stylo-trottoir de Catherine Chahnazarian

A peine assise, elle sort un livre de son sac et l’ouvre. J’interviens juste avant qu’elle s’y plonge.

— Tiens, quelqu’un qui lit dans le métro !
— Oui !!!

C’est le troisième tome et elle est déjà presque à la fin.

— Oh ! fait-elle comme pour banaliser, c’est de la fantasy… Mais c’est bien écrit ! Et c’est captivant. C’est de l’aventure [sous-entendu sans plus] mais c’est bien ficelé, prenant et ça change bien les idées dans le métro.

Il y a des voleurs, de l’action, du mystère… Et quand je demande si elle a lu les tomes précédents : « Evidemment ! »

En préparant cette mini-chronique j’apprends qu’il y a une suite, sortie cette année en septembre – mais je ne trouve la couverture nulle part (sauf en anglais) et le site de l’éditeur est mort. Ça a l’air bien édité, cependant : une reliure fluide comme on les aime.

— Bon, ben alors, bonne lecture !

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Scott Lynch
Les salauds gentilshommes
Traduction : Olivier Debernard
Éditions Bragelonne

1. Les mensonges de Locke Lamora, 2007
2. Des horizons rouge sang, 2008
3. La république des voleurs, 2013
4. L’épine d’Emberline, 2026

Le site officiel (US) de Scott Lynch

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Le barman du Ritz

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Littérature française
Par Marie-Hélène Moreau

Il est toujours délicat de critiquer un livre qui a reçu autant de louanges. Il est d’ailleurs délicat de critiquer un livre quel qu’il soit, lorsque l’on sait le travail qu’a impliqué son écriture. C’est la raison pour laquelle je m’abstiens en général de parler des livres que je n’ai pas aimé. Sauf qu’ici, le sujet est passionnant et mérite néanmoins le détour.

Paris, 1940. Franck Meier, un juif autrichien, vétéran de Verdun et ayant fait ses classes de barman à New York, officie au bar du Ritz. Dans son domaine, il est la coqueluche du tout-Paris qui se presse pour savourer ses cocktails. On croise ici, Cocteau, Guitry, Arletty, Chanel, Fitzgerald et bien d’autres. Malgré les risques, il décide de rester à son poste en cachant ses origines.

L’occupation allemande racontée à travers l’histoire du barman de l’un des plus grands palaces parisiens de l’époque, l’idée est maline et pouvait laisser espérer un livre formidable. Las ! Malgré l’intérêt évident de l’histoire (réelle) de Franck Meier, je suis restée sur ma faim. Rien n’y a fait, ni la petite histoire d’amour glissée là pour appâter le chaland, ni l’alternance des points de vue du récit censée lui donner du peps. Tout cela reste plat, presque ennuyeux même, ce qui est un comble ! Car quand même, on parle là de sujets qui devraient nous tenir en haleine : la vie à Paris sous l’occupation allemande, la collaboration, l’attitude de la bourgeoisie pendant cette période trouble, l’ambivalence de certains gradés allemands, et j’en passe. Si l’idée (excellente par ailleurs) était de montrer toute la complexité d’une période où les méchants ont parfois eu des éclairs de bonté et les bons des accès de lâcheté, le livre ne parvient qu’à décrire une suite de faits désincarnés, sans jamais parvenir à rendre ses personnages attachants ou son histoire poignante, encore moins haletante.

Peut-être suis-je passée à côté, mais décidément non, je n’ai trouvé aucun intérêt littéraire à ce roman. Reste l’histoire, bien sûr, et c’est pour elle que j’ai fait l’effort de terminer ma lecture. Une vraie déception.

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Philippe Collin
Le barman du Ritz
Éditions Albin Michel
2024

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Le règne de la nuit

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Littérature britannique
Par François Lechat

Traiter des sujets graves de manière légère : c’est le propre de Kate Atkinson, surtout dans ce dernier livre.

Londres, après la Première Guerre mondiale, est pourtant une ville peu recommandable, dans laquelle des jeunes filles disparaissent en série et ne reviennent pas, ou alors à l’état de cadavres rejetés par la Tamise. Or deux jeunes fugueuses vont y tenter leur chance dans l’espoir de percer dans le monde du spectacle, qui n’est jamais loin, dirait-on, de celui de la nuit et de la prostitution, qui lui-même attire des privilégiés jouisseurs et des flics véreux…

Pour la légèreté, paradoxalement, Kate Atkinson met en piste un policier consciencieux — mais maladroit avec les femmes, un peu ridicule aux yeux de ses collaborateurs et prisonnier d’une épouse dépressive. Elle lui adjoint une bibliothécaire, ancienne infirmière de guerre, qui va se découvrir des ressources insoupçonnées. Et il lui en faudra pour s’attaquer, avec le policier, à une matriarche au caractère bien trempé et qui règne sur des boîtes de nuit notoirement louches avec l’aide, parfois calamiteuse, de sa progéniture.

Même si Kate Atkinson installe une certaine tension dramatique, tout ceci va donc plutôt vers la comédie. Et c’est encore davantage le cas avec les interventions de l’autrice, qui nous offre un festival de parenthèses ironiques, de flèches acérées et d’allusions perfides. Des meurtres en pagaille et de l’humour à froid : so british !

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Kate Atkinson
Le règne de la nuit
Traduction : Colin Reingewirtz
Éditions Christian Bourgois
2025

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Aliène

Littérature française
Par Marie-Hélène Moreau

Singulier, ce roman l’est sans aucun doute. Son titre, tout d’abord, intrigue : Alien au féminin. L’histoire, ensuite. Nous suivons Fauvel, jeune fille à la dérive, éborgnée lors d’une manifestation, qui trouve un refuge temporaire à la campagne, chez le père d’une amie qui, parti en voyage, lui confie sa maison et sa chienne. Pas n’importe quelle chienne, mais le clone de la précédente, que les habitants regardent d’un sale œil depuis que des bêtes se font sauvagement tuer dans les environs. Autant d’éléments a priori attirants pour un lecteur curieux, d’autant que le livre a reçu le prix du livre Inter à sa sortie.

Las ! Ma déception a été à la hauteur de mes attentes. Je crois n’avoir accroché à aucun moment à cette histoire brouillonne et un brin ennuyeuse. Je vois bien sûr la critique sociale : une usine dévoreuse de vies, des manifestations lors desquelles on mutile… Je vois également le discours féministe à travers le parcours de Fauvel et sa copine Mado. Je perçois l’idée de nature et d’animalité. Dommage que tout cela se mélange de manière souvent absconse, et perde le lecteur. En tout cas, me perde moi.

Reste le style. Il y a assurément une patte personnelle dans cette manière de décrire les choses, de faire dialoguer les êtres. Mais il y a aussi d’étonnants passages qui m’ont plus fait penser à de la prose adolescente, non aboutie, qu’à un style personnel.

Mais, lecteurs curieux, n’hésitez pas, car beaucoup ont aimé !

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Phoebe Hadjimarkos Clarke
Aliène
Éditions du sous-sol
2024
Prix Inter 2024

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Au fond du lac

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Policiers et thrillers (Italie)
Par François Lechat

Ce livre a été en tête des ventes en Italie en 2024, et cela se comprend. A partir d’un meurtre crapuleux commis sur une petite île discrète, il offre au grand public une enquête policière de très bonne facture, complexe, incertaine et fluide, avec pour narrateur un journaliste de seconde zone auquel on s’attache facilement. Et sur un mode plus pointu, la petite histoire rencontre la grande, en l’occurrence des épisodes rarement évoqués de l’année 1944, quand les fascistes italiens sont au bord du gouffre mais tentent encore de profiter de leur pouvoir et de poursuivre leur combat avec des unités secrètes.

Le récit est imaginaire, ainsi que le contraste entre une crapule absolue et une jeune femme lumineuse (elle s’appelle d’ailleurs Luce). Mais l’atmosphère et les détails sonnent vrai, et une petite réflexion philosophique sur la nécessité de tenter sa chance donne du poids au propos.

Un bémol, cependant : le style, banal et appliqué, presque scolaire avec ses formules toutes faites et ses explicitations superflues. Efficace, sans doute, pour une partie du public, un peu déconcertant pour des lecteurs aguerris. Disons qu’on passe outre, une fois embarqué dans le récit.

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Jacopo de Michelis
Au fond du lac
Éditions Harper Collins France
2026

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La belle lumière

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Littérature américaine
Par Marie-Hélène Moreau

Publié en 2020 aux éditions du Passage, le roman d’Angélique Villeneuve ressort aux éditions Libretto. C’est une nouvelle occasion de découvrir ou redécouvrir l’histoire exceptionnelle d’Helen Keller, petite fille aveugle, sourde et muette à la suite d’une maladie, et qui parviendra, à force de travail, et avec le soutien inconditionnel de ses parents et de son éducatrice, à apprendre à communiquer, jusqu’à devenir diplômée d’université. Nous sommes à la fin du dix-neuvième siècle, la prouesse est donc d’autant plus incroyable. Histoire vraie ayant fait l’objet de nombreux films, livres et pièces de théâtre, l’intérêt de ce roman est d’aborder le sujet, non par le seul prisme de l’enfant et son éducatrice, mais par celui de sa mère, Kate Keller.

Partie au fin fond de l’Alabama épouser un homme beaucoup plus âgé qu’elle, sans expérience aucune de la vie domestique ou conjugale, Kate Keller devra lutter pour s’adapter. Lorsque sa fille Helen tombe malade à dix-neuf mois, elle lutte encore pour la garder en vie, et croit y parvenir avant de comprendre que l’enfant ne sera plus jamais la même. Lourdement handicapée, elle est désormais enfermée dans un monde de silence et d’obscurité. Kate Keller ne l’abandonnera jamais. Sans céder à ceux qui voudraient voir l’enfant partir dans un asile comme cela se faisait couramment à l’époque, elle lutte encore une fois pour la garder près d’elle, et tente par tous les moyens d’améliorer son état. Ce sera l’arrivée d’Ann Sullivan, une jeune éducatrice aux méthodes révolutionnaires, qui déclenchera le retour d’Helen vers la lumière.

La belle lumière est une ode à l’amour maternel, absolu et inconditionnel. Abnégation, sacrifice, cette femme trop souvent oubliée endurera tout pour sauver sa fille, et elle y parviendra. Servi par une écriture très travaillée, le livre compose un portrait sensible qui se rapproche plus d’une biographie romancée que d’un véritable roman.

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Angélique Villeneuve
La belle lumière
Éditions Libretto
2026

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Les Trois Rivières

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Littérature américaine
Par François Lechat

Par coïncidence, après avoir lu Le Calamity Club, je suis passé à ce roman qui se déroule aussi dans le Mississippi, mais qui donne cette fois un rôle crucial au fleuve.

Au troisième et dernier jour de ce récit très dense, en effet, tous les personnages se retrouvent dans une même zone en proie à un déluge sans précédent, point d’orgue d’une montée en tension presque étouffante, qui fait à la fois regretter que le roman soit fini, tant il était prenant, et s’en réjouir, tant il était indispensable de respirer un peu. J’ai rarement ressenti une telle onde de choc à la dernière page d’un livre.

Il faut dire que les protagonistes, peu nombreux et unis par des liens complexes, doivent poser des choix difficiles, sur fond de vies abîmées et d’émotions difficiles à contenir. Et que les gestes posés par les uns risquent, sans le vouloir, de mettre les autres en danger, alors que tous mériteraient de s’en sortir sans dommage.

En articulant, sur un bref laps de temps, les destins contrariés de ces personnages très charnels, parfois un peu folkloriques, presque toujours à fleur de peau, l’autrice fait naître de l’angoisse pour chacun d’entre eux, même pour ceux qui paraissent a priori moins attachants. Et elle parvient à dessiner des parcours d’émancipation dans un cadre qui paraissait cadenassé, en ce qui concerne les femmes. Un tour de force, donc, soutenu par une Nature omniprésente, dont le souffle et les désordres participent au récit.

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Tiffany Quay Tyson
Les Trois Rivières
Éditions Sonatine
2026

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Le Calamity Club

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Littérature américaine
Par François Lechat

Au fond, la seule chose qui me retient de crier au chef-d’œuvre, à propos de ce livre, c’est qu’il reste drôle et léger alors qu’il traite de sujets graves. Il y est en effet question de domination masculine, de maltraitance envers une orpheline placée en institution, de racisme, d’hypocrisie religieuse, de répression de l’homosexualité, de misère sociale, et j’en passe. Mais les trois héroïnes autour desquelles tourne ce roman (riche par ailleurs de formidables personnages secondaires, dont une vieille dame moins coincée qu’il y paraît) font preuve de tant d’énergie, d’audace et d’humour que la couleur dominante est celle de l’optimisme.

Pour cadrer quelque peu, disons que tout se déroule autour d’une petite ville du Mississippi, en 1933, en pleine crise économique et au moment où sévit la prohibition de l’alcool. Une toile de fond propice à évoquer de nombreux aspects de la vie quotidienne, de l’inflation à la ruine du commerce en passant par l’âpreté des banquiers, mais au fil d’une trame romanesque pleine de suspense, d’émotion et de rebondissements, très bien dialoguée et sans temps mort.

Plaisir de lecture garanti, sans aucun préjudice pour l’intelligence, qui se nourrit d’une cascade de bons mots et de formules chocs. Quant à la nature du Calamity Club qui donne son titre au livre, mieux vaut la deviner en cours de lecture, c’est plus réjouissant.

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Kathryn Stockett
Le Calamity Club
Éditions Robert Laffont
2026

Voir également Les Trois Rivières pour un deuxième coup de cœur.

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Le polar de l’été

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Littérature française
Par Julien Raynaud

Ce roman, qui n’est pas un polar, est réellement comique. On le doit à son écriture et à son héros, très désabusé et premier degré. Il semble assez inadapté à la vie en société, ne connaît même pas le principe des points fidélité dans les supermarchés, c’est dire.

L’histoire est simple : le narrateur veut mettre la main sur un vieux livre, resté chez ses parents. Inutile d’en savoir plus. L’essentiel n’est pas là, mais dans la narration. L’auteur réussit à nous faire croire qu’on ne lit pas un roman, puisqu’il nous glisse ici ou là des phrases dans le genre : « si cela se déroulait dans un roman, on n’y croirait pas », ou « il faudra que j’y pense pour un futur roman ». Dans les conversations que tiennent les personnages, le héros ponctue : « aucun écrivain ne pourrait inventer une phrase pareille ».

L’édition Points rapporte que selon Le Monde des livres, c’est « jubilatoire ». On ne peut que confirmer. Vous allez normalement pouffer à des très nombreuses pages. Souvent, cela ne tient pas à grand-chose. Comme dans cette scène anodine où l’un des personnages indique que lorsqu’une saga littéraire est en trois tomes, il commence toujours par acheter les deux premiers. Et le narrateur conclut : « aucun doute, en dépit de son calme apparent, il est fou à lier ».

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Luc Chomorat
Le polar de l’été
Éditions La Manufacture de Livres
2017

Disponible aux éditions Points

Une autre critique de Luc Chomarat : Le dernier thriller norvégien

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Houris

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Littérature francophone
Par Marie-Hélène Moreau

Il faut s’abandonner, se laisser entraîner par la prose quasi hypnotique de Kamel Daoud dans ce roman couronné du prix Goncourt, cela en vaut la peine.

Aube est une victime de la guerre civile qui a sévi en Algérie dans les années quatre-vingt-dix. Miraculeusement rescapée à cinq ans d’un égorgement, elle en garde sur le cou la trace indélébile et ne peut pas parler. Vingt et un an plus tard, jeune femme libre et rebelle, elle reste hantée par la mort. Celle de sa sœur, de ses parents et du millier de personnes ayant péri cette nuit-là. Enceinte, elle retourne sur les lieux du drame, et entame avec sa fille à naître un long monologue pour lui raconter son histoire, l’histoire de son pays, et la raison pour laquelle, en conséquence, elle ne veut pas la garder. Son chemin croisera celui d’un libraire épris de vérité, d’une femme cachée aux yeux de tous car condamnée pour terrorisme, et d’un imam douteux.

Avec ce livre, Kamel Daoud enfreint la loi algérienne qui interdit à quiconque d’évoquer les “années noires” sous peine de poursuite. Il décrit l’oubli collectif imposé à un peuple au nom de la “Réconciliation”. Il décrit cette guerre censée n’avoir pas existé, et la douleur des victimes et survivants qui, en plus des stigmates laissés par la guerre, doivent également endurer le silence. Vertigineux.

Dans un style proche de la psalmodie, empreint d’une poésie sombre et magnifique, Kamel Daoud parvient à restituer l’enfermement dans le silence et la violence subie. Brillant.

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Kamel Daoud
Houris
Éditions Gallimard
2024

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Alors c’est bien

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Littérature française
Par Catherine Chahnazarian

Ce livre est une plongée pleine de fraîcheur dans l’univers un peu décalé, drôle et émouvant du père de Clémentine Mélois — bien qu’il soit surtout question de sa mort. À l’issue de longues semaines à l’entourer, à tenter de rendre sa fin la meilleure possible, le deuil – ou simplement le choc – incite l’autrice à écrire qui était Bernard Mélois, quelle a été sa vie, et comment elle en a vécu l’ultime épisode. Elle se lance alors dans un récit qui sera forcément partiel et partial car, dans ces circonstances, on a le droit de ne pas être tout à fait objective. Et Clémentine est déterminée à ne se souvenir – à ne conserver que le meilleur : le caractère anticonformiste de Bernard, sa carrière de sculpteur et ses œuvres majeures, l’amour partagé avec sa femme, leur vie à la campagne… Les chapitres se succèdent au gré des images qui lui viennent, de l’idée qu’elle se fait, aussi, de ce qu’elle doit transmettre, mais surtout des sensations qui créent son besoin d‘écrire et guident sa plume. C’est sur un ton léger, charmant, qu’elle entrelace, d’une part, les récits retraçant la vie de son père et, d’autre part, des bouts de dialogues resserrés sur les jours qui ont précédé le décès. C’est à la fois touchant et joyeux. Parce qu’ils sont comme ça, dans la famille : pas doués pour les drames, heureux de vivre, (très) créatifs, cultivés et fantaisistes, et pleins d’humour. Clémentine rend, avec sensibilité mais sans aucune lourdeur, aussi bien le personnage qu’a été son père que ce qu’il leur a transmis, à sa sœur Barbara et elle. On sent, en filigranes, que la sœur aînée, d’un caractère différent et vivant au loin, est un peu à l’écart du cocon tendre dont Clémentine nous fait sentir la saveur. C’est un peu gênant et c’est le seul point noir de ce livre, qui s’explique sans doute par la démarche de l’autrice écrivant pour elle-même, sur ce qu’elle a vécu de ces moments forts et difficiles, partagés essentiellement avec Barbara et leur mère.

Le livre n’est ni triste ni donneur de leçons (de courage ou de quoi que ce soit)… Ce qui en ressort de la manière la plus frappante pour moi, c’est que j’envie leur liberté.

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Clémentine Mélois
Alors c’est bien
Éditions Gallimard (L’arbalète) 2024
Folio 2026

Le site de Bernard Mélois

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Boucher

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Littérature américaine
Par Marie-Hélène Moreau

Âmes sensibles, s’abstenir, car la grande autrice américaine Joyce Carol Oates n’épargne pas son lecteur dans ce roman au titre lapidaire. Mais c’est rarement le cas pour qui est familier des romans et nouvelles de Joyce Carol Oates.

États-Unis, dix-neuvième siècle. Silas Weir, fils cadet d’une famille aisée et rigoriste, peine à obtenir l’admiration de son père. Imbu de lui-même malgré un cuisant premier revers professionnel, il s’oriente par hasard et nécessité vers une discipline médicale fort peu prisée à l’époque, la gynécologie. Sa nomination au poste peu glorieux de directeur d’un asile d’aliénés lui permettra de consacrer une grande partie de son temps à mener sur de pauvres femmes internées des expériences secrètes visant à développer des techniques médicales nouvelles et asseoir ainsi sa réputation, jusqu’à lui valoir le titre de “père de la gyno-psychiatrie”. Le titre du livre laisse peu de doutes sur la manière dont sont conduites ces expériences…

Basé en partie sur des éléments historiques, Boucher est une plongée sidérante autant que glaçante dans une société dans laquelle l’homme domine la femme (plus ou moins brutalement, selon le statut de cette dernière), où les maîtres dominent les serviteurs (serviteurs blancs dont le sort est à peine plus enviable que celui des esclaves noirs, largement évoqué, l’histoire se déroulant sur fond de lutte entre ségrégationnistes et abolitionnistes), et où les préceptes religieux et moraux tiennent souvent lieu de science, le tout au prix d’une hypocrisie généralisée.

Écrit sous forme de journal et de témoignages rapportés, toujours dans un style impeccable, Boucher est une charge féroce contre le patriarcat et la ségrégation sociale qui conduisent à l’internement souvent abusif de toutes ces femmes dont le seul tort est d’être nées femmes, justement. Il ouvre également une réflexion intéressante sur le prix à payer pour la réalisation d’avancées médicales, à travers le personnage plein d’ambivalence de l’aide infirmière du docteur Weir.

Passionnant !

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Joyce Carol Oates
Boucher
Traduction : Claude Seban
Éditions Philippe Rey
2024

Disponible en poche aux éditions Points

Voir aussi notre critique de Monstresoeur, de la même autrice.

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Le dîner

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Littérature américaine
Stylo-trottoir de Catherine Chahnazarian

Elle tient une boutique de vêtements et d’objets de seconde main. À certaines heures, c’est si calme que, sans un livre, elle s’ennuierait ferme. Elle a essayé La femme de ménage, qu’elle a trouvé « pas mal, sans plus, mais juste bien pour lire assise à la caisse de la boutique en attendant le client ». Et là, elle lit Le dîner, de Freida McFadden.

– C’est un livre un peu spécial. On doit faire des choix. Par exemple, si vous acceptez l’invitation, vous devez lire tel chapitre ; si vous refuser, vous devez lire tel autre. Au début, ça m’énervait. Mais maintenant ça m’amuse plutôt. En tout cas, dès que quelqu’un entre, je pose mon livre sans que ça m’ennuie de devoir le laisser, vous voyez ? Avant j’essayais de lire des romans policiers plus… [Je suggère « complexes »] Complexes. Mais j’en voulais aux clients qui me dérangeaient dans mon livre ! C’est pour ça que maintenant je lis ceci. Mais c’est vraiment bizarre. Je ne suis pas sûre d’aimer la méthode… [Elle me montre le renvoi, à la fin d’un chapitre, vers les pages correspondant au choix du lecteur.]

Et après ça, que lira-t-elle ?

– On m’a offert un roman de ce médecin légiste…
– Philippe Boxho ?
– C’est ça. Je vais essayer…
– Ça devrait aller, pour lire à la caisse de la boutique.

Tout est question de goût mais aussi de circonstances.

Et ça m’a rappelé quelqu’un qui m’avait un jour lancé (c’était très injuste, d’ailleurs, car complètement faux à l’époque, mais maintenant c’est vrai) :  « Vous vous prenez pour une intellectuelle, mais je sais bien que vous regardez TF1 ! »

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Nos critiques de Freida McFadden et Philippe Boxho. Nos stylos-trottoirs.

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Les Buddenbrook

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Redécouvertes
Littérature étrangère (Allemagne)
Par François Lechat

Si, comme moi, vous avez peur de lire La Montagne magique, n’hésitez pas à plonger dans ce premier roman de Thomas Mann : c’est un concentré de style et d’intelligence, mais qui reste accessible et qui a joué un rôle décisif dans l’attribution du prix Nobel à l’auteur en 1929.

Matériellement, ce pavé de 900 pages de petit format est très joli et fort agréable à manier. En outre, la présentation de l’éditeur est éclairante (il faut la lire après le roman et pas avant, bien sûr), et les notes rendent service quand on cherche à comprendre une référence historique ou culturelle. Donc bravo aux Belles Lettres, malgré les fautes d’orthographe qui parsèment cette nouvelle traduction d’une grande finesse.

Quant au récit, le suspense n’est pas sa plus grande qualité, même si la triple fin est poignante et, pour un des épisodes, d’une réelle audace stylistique. L’atout majeur du livre tient dans la richesse et la précision de la psychologie des personnages, qui ont tous une voix et un style personnels qui font penser à Proust. L’arrière-plan historique, lui, est délibérément allusif et c’est fort bien ainsi : il suffit de savoir que ce récit du déclin d’une famille se situe dans une ville hanséatique au 19e siècle, un cadre riche en couleur, en rituels et en milieux sociaux.

Tout ceci n’est pas trépidant mais remarquablement rendu, avec de nombreuses touches d’humour et d’impressionnants morceaux de bravoure, qu’ils concernent des personnages masculins ou féminins. Une mention spéciale, enfin, pour deux longs passages sur la musique, d’une extrême précision que même un ignare comme moi n’a pu manquer d’apprécier.

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Thomas Mann (1875-1955)
Les Buddenbrook. Déclin d’une famille
Traduction nouvelle intégrale de Jean Spenlehauer
Présentation de Maurice Godé
Notices biographique et bibliographique, notes et commentaires de Jean-Marie Valentin
Éditions Les Belles Lettres
2026

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Tsunami

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Littérature française
Par François Lechat

Ce roman très politique m’a souvent fait penser au Wanted de Philippe Claudel dont Catherine a récemment fait la critique. Même format court, même plongée dans le chaudron de la politique contemporaine (sous l’angle français, ici), même pessimisme à l’égard du monde comme il va, mêmes aperçus journalistiques enchâssés dans un récit qui sert de prétexte à l’auteur pour exposer ses vues. Chez Dugain, cela n’empêche pas un certain suspense, mais la fin (que je ne dévoilerai pas) confirme que le roman est au service d’une sorte de petit essai, d’ailleurs enlevé et intelligent.

On fait donc de nouveau, aujourd’hui, de la littérature avec des idées parce qu’il faut réveiller les consciences tout en offrant une dose de détente. Cela marche (j’ai soigneusement coché d’excellents passages), mais cela reste tout de même un genre ambigu. Qui présente néanmoins l’intérêt, dans Tsunami, de ne pas sacrifier les personnages féminins, même si le pouvoir est exercé par des hommes – c’est plus réaliste, encore et toujours ?

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Marc Dugain
Tsunami
Éditions Albin Michel
2023

Disponible au Livre de Poche

Nos autres critiques de Marc Dugain : La chambre des officiers ; Transparence

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